{"id":2881,"date":"2022-12-20T15:54:17","date_gmt":"2022-12-20T15:54:17","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ilpequod.it\/?p=2881"},"modified":"2022-12-20T16:00:37","modified_gmt":"2022-12-20T16:00:37","slug":"selezione-di-poesie-da-i-nomadi-dello-spirito-raccolta-inedita","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ilpequod.it\/index.php\/2022\/12\/20\/selezione-di-poesie-da-i-nomadi-dello-spirito-raccolta-inedita\/","title":{"rendered":"Selezione di poesie da \u00abI Nomadi dello spirito\u00bb (raccolta inedita)"},"content":{"rendered":"\t\t<div data-elementor-type=\"wp-post\" data-elementor-id=\"2881\" class=\"elementor elementor-2881\">\n\t\t\t\t\t\t<section class=\"elementor-section elementor-top-section elementor-element elementor-element-1d04db72 elementor-section-boxed elementor-section-height-default elementor-section-height-default\" data-id=\"1d04db72\" data-element_type=\"section\">\n\t\t\t\t\t\t<div class=\"elementor-container elementor-column-gap-default\">\n\t\t\t\t\t<div class=\"elementor-column elementor-col-100 elementor-top-column elementor-element elementor-element-68a98c56\" data-id=\"68a98c56\" data-element_type=\"column\">\n\t\t\t<div class=\"elementor-widget-wrap elementor-element-populated\">\n\t\t\t\t\t\t<div class=\"elementor-element elementor-element-2f26f466 elementor-widget elementor-widget-text-editor\" data-id=\"2f26f466\" data-element_type=\"widget\" data-widget_type=\"text-editor.default\">\n\t\t\t\t<div class=\"elementor-widget-container\">\n\t\t\t\t\t\t\t\t\t\n<p style=\"text-align: right;\">di Roberto Rossi<\/p>\n\n<p>\u00a0<\/p>\n<p><em>Benandanti [il sabba del sabato sera]<\/em><\/p>\n\n<p>Brucia la Gi\u00f6bia [brucia!] \u2013 nella notte d\u2019inverno<br \/>l\u2019anno nuovo rinasce, bruciano le fantocce<br \/>[bruciano!] \u2013 brucio io, quando parlo con te.<\/p>\n\n<p>Budda e Cristo [assieme], osservan da un vaso<br \/>[nascosti di sbieco, nel mezzo d\u2019un giardino]<br \/>radunarsi la gente, un magico cerchio<br \/>[meraviglia di tenebre], addentro una foresta<br \/>d\u2019anticaglie e d\u2019idoli [quisquilie], botteghe<br \/>d\u2019oscure\/pazze idee, di chi ancora crede<br \/>che incendiare il passato giovi ai giorni futuri.<br \/>Ed io che mi chiedo [cascando gi\u00f9 dal pero]<br \/>perch\u00e9 un fuoco arda in mezzo al giardino,<br \/>mentre tutti scavalcano [Budda e Cristo] le fiamme,<br \/>con la luce alle spalle [Ma dai, anche tu qui?<br \/>Che? Un goccio lo bevi?] per affrontare il gelo.<\/p>\n\n<p>E tra le mille statue, un sacrario poi s\u2019apre<br \/>con musiche e sciamani devoti all\u2019elettronica \u2013<br \/>ed il cerchio \u00e8 un disco che gira [e rigira],<br \/>che sorsa senza tregua [la tua mano e la mia<br \/>si stringono nel vortice dell\u2019oblio] a scacciare<br \/>ogni stregoneria [ogni cupo pensiero].<br \/>E i venerd\u00ec c\u2019inseguono [altrimenti perch\u00e9<br \/>incendiarli cos\u00ec?] \u2013 ma io no, li allontano<br \/>[li allontano da me] e giro [v\u00f2lto con te]<br \/>in vasti campi d\u2019eriche\/melisse sempreverdi<br \/>[ch\u00e9 un sabato agreste fa bene alle domeniche].<\/p>\n\n<p>Perch\u00e9 il peggio [diciamolo] \u00e8 poi il domani incerto<br \/>quello in cui ci si scopre un pittore d\u2019icone<br \/>[un soggetto indegno del migliore Tarkovskij]<br \/>che di danze e di tutta questa iconoclastia<br \/>non se ne fa un granch\u00e9 \u2013 mi baster\u00e0 marcare<br \/>uno scambio di sguardi a fine della scena,<br \/>e riavvolgere il nastro\/riveder la pellicola<br \/>al contrasto dei chiari [al netto degli scuri],<br \/>quasi un nuovo fantoccio, buono l\u2019anno venturo \u2013<br \/>senza che le melisse siano acri soltanto<br \/>per il loro profumo [ma perch\u00e9 sar\u00e0 scritta<br \/>un\u2019altra poesia da gettar tra le bragie].<\/p>\n\n<p>Brucia la Gi\u00f6bia [brucia!], nella notte d\u2019inverno<br \/>vita nuova rinasce, bruciano le parole<br \/>[bruciano!] \u2013 brucio io, quando scrivo di te.<\/p>\n\n<p>\u00a0<\/p>\n<p><em>Vintage [gli album di famiglia]<\/em><\/p>\n\n<p>Quando il mio occhio corre [pigro e svelto]<br \/>sulle nostre pagine Instagram [Cass\u00e0ndre],<br \/>ripenso ai paesaggi e i giorni scorsi<br \/>sulle coste sarde \u2013 le loro miniere<br \/>spente, gli arbusti secchi [i porti ostili],<br \/>gli scatti di Alice, i baluginii all\u2019onda<br \/>[il latte, i mirti], le caverne fonde, l\u2019alba,<br \/>i suoi fasci d\u2019ombre, i calanchi bianchi, irti \u2013<br \/>non ti sembrano [<em>clack<\/em>] vecchie diapositive?<\/p>\n\n<p>Ma che ne sanno le vostre risa piccarde<br \/>[le mie avventure guascone] delle storie<br \/>degli isolani [carbonai, antichi pastori] \u2013<br \/>che ne sanno i filtri di Zuckerberg dei<br \/>graffi [delle filigrane] sulle seppie<br \/>di rame, figlie di Daguerre? Che ne sa<br \/>il mio sangue [con le sue mezze radici]<br \/>dell\u2019autentico spirito dei suoi avi<br \/>[<em>clack<\/em>] della povera gente di Decimo?<\/p>\n\n<p>Invero [se \u00e8 autenticit\u00e0 che vogliamo]<br \/>meglio sfogliare i vecchi album di famiglia<br \/>[quelli del ramo materno, beninteso].<br \/>E vi vedo volti severi e miserie,<br \/>storie d\u2019amori folli [e vive collere],<br \/>sanator\u00ee [rinunce all\u2019istruzione]<br \/>migrazioni per soldi, nativit\u00e0<br \/>trai fieni [nella polvere], che da Cagliari<br \/>[analfabete] salgono fino a Viggi\u00f9.<\/p>\n\n<p>Quante storie [<em>clack<\/em>] potremmo rivivere<br \/>ad aprire queste sacre iconoteche<br \/>[combattenti pol\u00f2ni a Montecassino \u2013<br \/>partigiani toscani dati in prestito<br \/>alla resistenza francese \u2013 schermidori<br \/>siciliani sindaci di Como \u2013 ebree<br \/>di Leopoli in fuga per le pianure \u2013<br \/>amanti del nemico umiliate sulla via<br \/>del paese (<em>clack<\/em>) quel film, mes amies]!<\/p>\n\n<p>Ch\u00e9 alla fine [ch\u00e8res Alice, Cass\u00e0ndre],<br \/>dei ricordi \u00e8 sempre meglio poi farne<br \/>chincaglierie vint\u00e0ge [pesanti, dense,<br \/>a dispetto dei pixel \u2013 dei megabyte].<br \/>E raccontarsi le vacanze [pure<br \/>con mete identiche, suvvia!] \u00e8 meno<br \/>interessante [<em>clackclack<\/em>] che addentrarsi<br \/>negli abissi del tempo [i nostri feed \/<br \/>zattere \u2013 il presente \/ un mare fermo].<\/p>\n\n<p>\u00a0<\/p>\n<p><em>Wunderkammer [le tassonomie di Linneo]<\/em><\/p>\n\n<p>Ricordo la serra delle piante grasse<br \/>[all\u2019orto botanico di Pisa] quando<br \/>compresi perch\u00e9 mai il tuo occhio indulgesse<br \/>sulle variet\u00e0 del mondo vegetale;<br \/>la tua curiosit\u00e0 [arguta, schiva] era<br \/>per me terra straniera [io che credevo<br \/>bastasse occuparsi delle faccende<br \/>degli esseri umani, per dirsi eruditi].<\/p>\n\n<p>Cos\u00ec [da innamorati] anch\u2019io scoprii<br \/>[oltre i cactus, le salvie, l\u2019elicriso]<br \/>che a suo tempo Linneo ebbe un bel daffare<br \/>nell\u2019etichettare ogni forma di vita;<br \/>pure noi [tra le aiuole di quel di Brera],<br \/>eccoci a esplorare la tassonomia<br \/>delle nostre emozioni [azzardando un nome<br \/>per ogni minuzia condivisa assieme].<\/p>\n\n<p>Ricordo allora il tuo profumo [dolce,<br \/>d\u2019un pizzico cinereo], la mia figura<br \/>riflessa nel bruno-verde del tuo sguardo<br \/>[giardino conchiuso, matto paradiso!];<br \/>e noi a fantasticare di darsi all\u2019amore<br \/>tra le sale deserte dell\u2019Ambrosiana \u2013<br \/>sogno proibito [in un vivaio dipinto<br \/>da due Bruegel in vena d\u2019allegorie].<\/p>\n\n<p>E conversare per ore [tra zucche e cibi<br \/>d\u2019osterie] apprendendo da te dell\u2019umore<br \/>nero dell\u2019aquilegia \u2013 io a sorprenderti<br \/>con gli epici trascorsi del babbagigi;<br \/>ch\u00e9 gi\u00e0 Omero permise la riscoperta<br \/>d\u2019Ilio narrando dei salici e gli zigoli<br \/>sulle rive dello Scamandro [impresa<br \/>degna dalla pi\u00f9 grande dedizione!].<\/p>\n\n<p>Mancava giusto un cabinet in cui riporre<br \/>ogni nostra gioia in tutto il suo splendore<br \/>[ma dimenticavo che persino Schliemann<br \/>sbagli\u00f2 a scavare tra le sue rovine];<br \/>ch\u00e9 non a tutte le emozioni sappiamo<br \/>dare s\u00f9bito un nome \u2013 e spesso erriamo<br \/>a intenderne la radice [fintanto che<br \/>le sue gemme non sbocciano in fiore].<\/p>\n\n<p>\u00a0<\/p>\n<p><em>Infografiche [Sonia e i dinosauri]<\/em><\/p>\n\n<p>Camminare in un museo, secondo Ginzburg<br \/>[Carlo, non Natal\u00eca], \u00e8 andare a caccia<br \/>di tracce su d\u2019una scena del crimine<br \/>[ma con pi\u00f9 vittime a cui far l\u2019autopsia];<br \/>e [coi badili e la forza delle braccia]<br \/>quant\u2019indizi l\u2019uomo ha riportato<br \/>alla luce. La nostra immaginazione<br \/>s\u2019affolla dunque di mille congetture<br \/>\u2013 su Roma, presunta assassina d\u2019Elleni<br \/>[che, a loro volta, avrebbero nascosto<br \/>i resti d\u2019Egitto sotto al letto del Nilo]\u2013<br \/>per non parlare dei Cro-Magnon, che uccisero<br \/>i Neanderthal a furia di rubargli<br \/>le prede; e [l\u00ec ammassato] segue il tempo<br \/>ove la cultura omicida si spegne<br \/>nella natura tiranna [ed allora<br \/>il paleontologo ha infine la meglio<br \/>sui dipartimenti d\u2019archeologia antica].<br \/>Ma il museo no, Sonia [cos\u00ec m\u2019hai spiegato],<br \/>non vien meno alla propria vocazione.<\/p>\n\n<p>Ch\u00e9, se del tirannosauro vedi appena<br \/>ci\u00f2 che resta delle sue ossa, la mente<br \/>ti fa credere d\u2019aver compreso come<br \/>fossero fatti i giganti, nel Cretaceo<br \/>[basta guardare le infografiche, pensi].<br \/>Ma se da bambina hai sempre sognato<br \/>di squame [ed oggi scopri dalle rubriche<br \/>di scienza che i dinosauri, perlopi\u00f9,<br \/>avevan le piume] allora tu, Sonia,<br \/>[col tuo dottorato] t\u2019accorgi che la Storia<br \/>\u00e8 una gran fantasia, da noi costruita<br \/>sugli avanzi del passato \u2013 e che mille<br \/>Watson e Sherlock, e pi\u00f9 Adso e Guglielmo<br \/>[ignari dei loro Arthur ed Umberto],<br \/>han scandagliato il mondo in cerca di prove<br \/>per dire che da qualche parte veniamo<br \/>camminando poi in qualche direzione<br \/>[l\u2019estinzione, forse]. E il tirannosauro<br \/>[con le sue lunghe zampe, le braccia corte]<br \/>tutto ci\u00f2 neanche l\u2019ha mai immaginato.<\/p>\n\n<p>\u00a0<\/p>\n<p>\u00a0<\/p>\n<p>Roberto Rossi nasce a Varese il 10 marzo 1993. Attualmente dottorando in filosofia presso l\u2019Universit\u00e0 di Milano e l\u2019EHESS di Parigi, si \u00e8 interessato negli anni ai temi della narrazione letteraria, della rappresentazione storiografica e del rapporto tra verit\u00e0, finzione e memoria. Ha inoltre collaborato come autore in progetti culturali indipendenti. Tra questi si segnalano la rivista letteraria varesina <em>La citt\u00e0 invisibile<\/em> e la rivista milanese <em>La tigre di carta<\/em>, sulle quali sono apparsi alcuni suoi versi e articoli di tema poetico e filosofico. \u00c8 stato inoltre tra i fondatori della compagnia teatrale <em>In Vino Recitas<\/em>, per la quale ha scritto e realizzato tre <em>pi\u00e8ces <\/em>inedite. Un suo dramma in versi a tema arturiano, <em>Le catene di Broceliande<\/em>, \u00e8 stato messo in scena per conto del progetto milanese <em>N.d.A. \u2013 Associazione culturale.<\/em><\/p>\n\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/section>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>di Roberto Rossi \u00a0 Benandanti [il sabba del sabato sera] Brucia la Gi\u00f6bia [brucia!] \u2013 nella notte d\u2019invernol\u2019anno nuovo rinasce, bruciano le fantocce[bruciano!] \u2013 brucio io, quando parlo con te. 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